50 poems already in this exciting project of commissioned poems. Thanks to all the commissioners for their inspiration and for their support. The donations were very generous. I am thrilled to realize that people still have a need and a tangible use for poetry. Sorry if the muses were away in some occasion. If any of the poems were decent it is thanks to your guidelines and sensations. Ya van 50 poemas en este proyecto de poemas personalizados. Gracias a todos los que solicitaron poemas por su apoyo e inspiracion. Me emociona darme cuenta que todavia hay un uso tangible para la poesia. Thanks. https://facebook/cheappersonalisedpoems?hc_location=timeline The night is a boundless ocean (For Nick Murray) The night is a boundless ocean. There are no docks in Denmark Street: intoxicated trombonists, delirious nannies, a throng of minds disbanding into nothingness. I’ve seen men entangled in the tusk of their desires. I’ve seen limbs proliferate like underwater algae. I’ve seen the squid of time bleeding out before us. I’ve seen mouths foaming like underwater springs! The night is a boundless ocean. We plough its waters with our tail of delusion. We are the Narwhals of random incantations. We feed off the eyes of the inebriated fish. I’ve seen thugs yield to your canines of verse. I’ve seen boredom lit by the moon of your thinking. I’ve seen you render the tides of beauty and pain. I’ve seen you plunge into a chasm of madness. Brother, London is an ocean of solitude. There are no docks in Denmark Street. Drift with me to the isle of Innisfree, to lay our helms in a Xanadu of verse. Retrato del músico retratista emocional (Para Sergi Canovas) ¿Cómo quitarme los ojos para pintarte? ¿Cómo estudiar tu mente con las vísceras? ¿Cómo hacer puentes con mis versos? ¿Cómo desencontrarte por primera vez? Amigo, te salen pájaros de la boca. Un vaho purpura emana de tu frente. La pasión te resguarda de los cínicos, el dolor te empuja hacia los otros. Te pinto en un tira y afloja con la nada. Te dibujo ensanchando barreras. Te imagino escondiendo las balas que acabaron con los héroes del grunge. Amigo, somos hijos de la subjetividad, ponemos voz a todo lo que nos toca. Te pinto embriagado de crepúsculos, negociando con el Yo y con la otredad. Te imagino empujando un barco por las veredas y los caños, cantando; La verdad está en la entrega. Cantando, para un buen retrato, el pintor debe morir. Pero, ¿cómo pintarte con la boca cerrada? ¿Cómo decir hermano con imágenes rotas? ¿Cómo tocar las aperturas de tu máscara? ¿Cómo interpretar la música tras los cuadros?
Posted on: Sun, 20 Jul 2014 09:02:58 +0000
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