A melancolia desses fogos que espantam o silêncio em débeis e esparsas explosões. O forró distante. A infância irrecuperável sobrevive nesses fragmentos mixos e desencontrados. Frio que não se esquenta. Simulacro de alegria com licores que não entorpecem. Pobre entardecer no horizonte das ausências. Dor meticulosa serenando o olhar, dizendo que tudo é ruina; sombra estilizada. E é precário o encanto que existe, como a beleza tosca dessa chuvinha de prata que desenha círculos tímidos no ar e desaparece rapidamente no cheiro ingênuo de pólvora que evoca. Nessa flor malfeita de papel crepom que evoca. Nesse desejo de retorno ao tempo para sempre perdido. Latido triste de cães na rua. De novo o silêncio. Outro pipoco solitário. Mais latidos e silêncio que escurece desencantado no aroma doce da canjica.
Posted on: Wed, 19 Jun 2013 20:35:37 +0000
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