Conhecem as famosas noites brancas das quais Dostoievski falava? Em Lisboa não passam de noites mal dormidas com o branco fluorescente da divisão a ofuscar os olhos ressequidos, já, pela falta de lágrimas; creio que conhecem esse fenómeno tão bem quanto eu. Não há dia em que não ouçamos falar dos cortes, do FMI, da Troika ou Orçamento de Estado; tanto na forma de pragas rogadas pela senhora ali da mercearia da esquina quanto em jeito de piadas. Só que já não tem graça. No momento em que vos escrevo consigo ver uma figura sentada ao meu lado e reconheço-lhe o gesto como nunca - têm sido ritualescas as visitas. Não é fantasma nenhum do passado, presente ou futuro que me vem cobrar por não andar a ser uma boa cristã, as as minhas ânsias. É um monstro desfigurado a pedir-me que avance numa direcção qualquer, que tome alguma iniciativa. Afronta-me com sarcasmo, pronunciando as palavras com vagar como se eu não percebesse a minha própria linguagem, e quer saber se uma mulher tão decidida e com fome de independência não tem nenhum plano. Eu não tenho. O meu plano não transcende a barreira física das paredes do meu quarto há algum tempo, desde que cheguei à conclusão de que nunca gozei de uma dignidade plena(nem no Brasil, nem em Coimbra, nem aqui), a única coisa que tenciono fazer é fitar a minha desmoralização no espelho e tentar não perder a gana de um dia encher o BCE de burgueses e executá-los a sangue frio.
Posted on: Wed, 16 Oct 2013 21:12:40 +0000
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