Desculpem-me a compulsão poética, mas ainda Eliot e sua obsessão com o tempo: Aqui é um lugar de desamor Tempo de antes e tempo de após Numa luz mortiça: nem a luz do dia Que reveste formas de lúcida quietude Transfigurando sombras em beleza transitória E cuja lenta rotação sugere permanência Nem a escuridão que purifica a alma Esvaziando o sensual com privação Purgando de afeto o temporal. Nem plenitude nem vazio. Um bruxeleio apenas Sobre faces tensas repuxadas pelo tempo Distraídas da distração pela distração Cheias de fantasmagorias e ermas de sentido Túmida apatia sem concentração Homens e pedaços de papel rodopiados pelo vento frio Que sopra antes e depois do tempo, vento Fora e dentro de pulmões enfermos Tempo de antes e tempo de após. Eructação de almas doentias No ar estiolado, miasmas Carregados pelo vento que varre as lúgubres colinas de Londres, Hampsteade e Clerkenwell, Campden e Putney, Highgate, Primrose e Ludgate. Não aqui Não aqui a escuridão, neste mundo de gorjeios. Escuridão interior, privação E destituição de toda a propriedade, Ressecamento do mundo dos sentidos, Evasão do mundo da fantasia, Inoperância do mundo do espírito; Este é o único caminho, o outro É o mesmo, não em movimento Mas de movimento abstêmio, enquanto o mundo se move Em apetência, sobre seus metálicos caminhos.
Posted on: Sat, 27 Jul 2013 17:28:42 +0000
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