El jazz se suicidó pero no dejó suicidarse a la poesía no temas el frío aire nocturno no escuches a las instituciones cuando devuelvas manuscritos a la arenisca no saludes no pelees por los pioneros de Edith Warton o la prosa de Nebraska de Ursula Major cuelga simplemente en tu patio ríete jugando amablemente pastel trombón si alguien te da perlas juju judío, o cualquier otro duerme con ellas alrededor del cuello tus sueños serán mejores no hay lluvia no hay yo te lo digo tío seguro como la mierda. Jack Kerouac: “Poema-1959”, de “Mexico City Blues”
Posted on: Sat, 27 Jul 2013 21:24:26 +0000
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