Enfant... Enfant, il passait des heures à regarder les nuages. C’était son cinéma, ses livres, son univers à lui. Dès les premiers beaux jours, on le trouvait là, couché sur le dos, à même le sable. A attendre que ça se passe. Et, le plus souvent, ça se passait. Le ciel était une page blanche, un décor. Une scène, dont les nuages étaient les acteurs. Il y en avait de toutes les formes, de toutes les nuances, du blanc le plus pur au gris le plus sale. C’étaient, tour à tour, des châteaux féeriques, des animaux fabuleux, des bateaux au long cours. Il y voyait des paysages, des royaumes oubliés, à n’en plus finir. Ils glissaient, se défaisaient aussitôt, revenaient de plus belle. Chaque nuage avait son histoire à raconter. Cela faisait des centaines d’histoires, toujours différentes, toujours recommencées. Et ainsi de suite, jusqu’à l’obscurité, qui venait toujours trop tôt. Alors, il rentrait, du ciel plein les yeux. De ce ciel que même la nuit la plus noire n’effacerait jamais.
Posted on: Sat, 24 Aug 2013 11:23:55 +0000
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