Recuerdo que aquel alba de junio me desperté gritando. El corazón me latía en el pecho como si el alma quisiera abrirse camino a echar a correr escaleras abajo. Mi padre acudió azorado a mi habitación y me sostuvo en sus brazos, intentando calmarme. -No puedo acordarme de su cara. No puedo acordarme de la cara de mamá -murmuré sin aliento. Mi padre me abrazó con fuerza. -No te preocupes, Daniel. Yo me acordaré por los dos. Nos miramos en la penumbra, buscamos palabras que no existían. Aquella fue la primera vez en que me di cuenta de que mi padre envejecía y de que sus ojos, ojos de niebla y de pérdida, siempre miraban atrás. Se incorporó y descubrió las cortinas para dejar entrar la tibia luz del alba. -Anda, Daniel, vístete. Quiero enseñarte algo -dijo. -¿Ahora? ¿A las cinco de la mañana? -Hay cosas que sólo pueden verse entre tinieblas -insinuó mi padre blandiendo una sonrisa enigmática que probablemente había tomado prestada de algún tomo de Alejandro Dumas.
Posted on: Fri, 19 Jul 2013 03:36:10 +0000
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