Son las diez y ella está desnuda aunque tú vestido. Y sin hablar dice "ven", qué pena, tú ya te has ido. Los ojos de ir a llorar, las garras de terciopelo, mejor dar un paso atrás que otra noche a contrapelo. Fumas en el portal, estás solo, estás a salvo, no miras en el cristal por miedo a notarte calvo. Y sin nadie con quien andar, andar pero en paralelo, sin cruzarse, sin arriesgar, más noches a contrapelo. Y es que hablar en plural a ti te cuesta tanto, vas a ser temporal sin mojarte ni el pie. En el mundo real nada crece sin sacrificio, no recibes sin dar, no hay paz si no hay armisticio. Tú duérmete, Peter Pan, el niño que pierde pelo al que nadie va a perturbar con noches a contrapelo. Cristina Rosenvinge.
Posted on: Tue, 09 Jul 2013 11:46:27 +0000
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