Viajar en colectivo es como leer un libro de Rousseau: propone la vuelta al estado natural y salvaje del hombre. Desde la parada vemos llegar a nuestro bus envuelto en una nube de humo y ruido digna de los jinetes del apocalipsis. Subir, pagar el pasaje y avanzar unos pasos por el pasillo equivale a atravesar las trincheras de la Guerra del Chaco. Dentro del bus la temperatura ronda los 30 grados; un sujeto pega su axila a nuestras aletas nasales y empezamos a extrañar el mundo exterior en el que existe el desodorante. El colectivo se detiene y sube el inspector de colectivo. Su rostro sólo conoce la seriedad. Algunos usan lentes oscuros. No hay tormenta capaz de quebrantar su peinado –suelen vestir camisa azul y pantalón negro–; planilla y bolígrafo en mano, gasta zapatos que ignoran los favores del lustre: su autoridad se alimenta de nuestro cotidiano descuido.
Posted on: Sat, 09 Nov 2013 15:38:04 +0000
Recently Viewed Topics
© 2015