Enredadera dislocada de su espalda, que alguna vez tuvo una promesa entre los labios y la ofrendó a la hondura de su llama; marea; mortaja; miembro: mentira del mundo. Culebra de otro suelo, que el camino, esquela donde muere el sol, vivísimo racimo de capullos, se mantenga intacto. Oro aún virgen, sangre suya, que el cadalso de espectro ultramarino, con la humedad de su ventrículo se disuelva por todas las ventanas (El mar teme a su deseo de ser libre) Ola que despacio se alimenta en medio de todas sus espumas; música del viento, de la fricción: copulación del sonido y su impacto en la memoria. Si no somos nosotros, que sean nuestros reflejos el ultimo recuerdo de abandono; los testigos, nosotros, los fantasmas, la muerte... todo es relativo.
Posted on: Tue, 16 Jul 2013 16:07:33 +0000
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