Lecturas con Idea - Vol. 2 Martes 25 de junio, 18.30 horas. San José 1116. Entrada libre. Pablo Silva Olazábal nació en Fray Bentos, Uruguay, en 1964. Es escritor y periodista cultural. Ha trabajado en diversos medios de prensa. Desde hace varios años trabaja en radio al frente de programas dedicados a libros y escritores. Publicó el volumen de cuentos “La Revolución Postergada” (2005), el de relatos “Entrar en el juego” (2006) y la novela “La huida inútil de Violeto Parson” (2012, mención de honor en el concurso IMM, 2010). El libro “Conversaciones con Mario Levrero” apareció en 2008 y fue editado en Chile en 2012. También fue compilador y coautor del libro colectivo “Bienvenido, Juan. Textos críticos y testimoniales sobre Juan Carlos Onetti” (2007). Su novela inédita "Pensión de Animales" ganó el 2do premio en narrativa inédita en los premios anuales del MEC, 2012. Abrió los ojos. Sintió la nuca dura, atenazada por un frío acuoso, inclemente y ladino que penetraba los huesos y comprendió que tenía la cabeza apoyada un charco. Sintió el olor húmedo de la tierra baldía, fue consciente de las inmundicias –pelos de alimañas, patas de insectos, restos de parásitos– que se extendían como una fina película sobre el agua sucia. Sedimentos, impureza, polvo. “De eso se trata”, pensó, “de la muerte”. Mezclada con frío y agua, la notó avanzando segundo a segundo sobre la inmovilidad del cuerpo. Iba a morir, eso era todo. Tragó saliva, una saliva espesa y granulosa que le raspó la garganta como si fuese arena. Pensó que no se merecía algo así. Entonces la indignación y la rabia chocaron dentro, a la altura del estómago: una ola de calor le enardeció el cuerpo y sintió cómo la brisa le perfilaba el rostro. Decidió que no podía, que no iba a morirse. Alzó las manos y abrazó la pared hasta sentir la porosidad del revoque; venciendo el imán que lo tironeaba hacia abajo se impulsó con las piernas y logró ponerse de pie. Un ardor de músculos le recorrió las piernas, le escaldó la cintura y le provocó un calor que se resumió en gotas gruesas que le empaparon la frente. Contempló el charco, el cuarto, las paredes; buscó algo que pudiera identificar pero no lo halló porque a excepción de la cama, no había absolutamente nada. Paredes cuarteadas, revoque descascarado y oscurecido por la mugre, una puerta, telarañas ahumando las vigas de un techo podrido, una pequeña ventana y, colgando, un pico de luz movido por el mismo viento que le enfriaba la cara. (de la novela La huida inútil de Violeto Parson)
Posted on: Mon, 17 Jun 2013 19:03:59 +0000
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