Sigue siendo siempre poco porque mucho entierra la palabra que es un vicio: tripa de lo que quiere decirse pero enrosca el decir. Y siempre es poco, porque decir está en remero cansado en pelea en el vaso en el fasito a medias en decir incompleto en la contradiccion en no mirar las cosas, en mirar el espectro. Es poco en locutores demasiado, en formularios que hunden a la hondura infecunda. A veces un tanguito, un solo del violero incendiario, bien colorido y negro, cuando hay cantor del pueblo. Aunque es poco para explicar verano, saliva ante la fruta, una mujer que brilla, hijo que te sorprende con lo mucho, domingo y agua suelta que se escurre. Rusticidad, aplomo, cero ciencia. Pero pasa la noche, vuelve luto, niebla, certeza de que acaba cada cosa hasta llegar a uno. Por eso es poco y se es ciego. Siempre es poco.
Posted on: Fri, 16 Aug 2013 03:20:39 +0000
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