Un giorno vestito a lutto cade dalle campane, come un trepido tessuto vagamente di vedova, è un colore, un sonno di ciliege affondate nella terra, è uno strascico di fumo che giunge senza tregua a mutare il colore dellacqua e dei baci. Non so se mi capite: quando dallalto si avvicina la notte, quando il solitario poeta ode alla finestra correre il corsiero dellautunno e le foglie della paura calpestata crepitano nelle sue arteria, cè qualcosa nel cielo, grosso come una lingua di bue, qualcosa nel dubbio del cielo e dellaria. Tornano le cose al loro posto, lavvocato inevitabile, le mani, lolio, le bottiglie, tutti gli indizi della vita: i letti, soprattutto, sono pieni di un liquido cruento, la gente affida i segreti a loschi orecchi, gli assassini scendono scale, ma non è questo, è il vecchio galoppo, il cavallo del vecchio autunno che trema e dura. Il cavallo del vecchio autunno ha la barba rossa e la bava della paura gli copre le mascelle. Pablo Neruda
Posted on: Mon, 11 Nov 2013 23:07:16 +0000