Buenos días! Este poema tiene un prólogo casi más largo que el propio poema. Yo disponía de muy poco tiempo en Medellín, apenas dos días. Venía de Bogotá, donde 14 premios Nóbel Alternativo nos habíamos reunido para trabajar en conjunto y pensar colectivamente. Habíamos arribado como luchadores solitarios e institucionales y nos despedimos como hermanos. El sábado 6 bajé del avión y esa misma tarde descubrí el festival. Fue amor a primera vista, a primer oído y a primera piel. La gente caía como lluvia, desde arriba, desde los costados, desde abajo. Con Chico Whitaker de Brasil nos sentamos en los escalones de cemento pero casi no hablamos entre nosotros, estábamos deslumbrados por la colectividad de poetas interactuando con la colectividad de escuchadores. Fui un espectador de la gente y de los poetas. Había una niña de quizás 12 años que sostenía un gran espejo con su mano, y espiaba hacia atrás para saber lo que ocurría. Ella y su madre, siempre abrazándose, resumían la magia a cielo abierto del festival de poesía de Medellín. En ese mismo espejo pude ver una y otra vez la emoción de ojos grandes y la sorpresa que construían en sus rostros los poemas de tantos poetas, quienes, aún sentados en el escenario, parecían estar siempre de pié. Esa noche, gracias a Nguyen Phan Que Mai, de Viet Nam –la misma Nguyen que había deleitado a la madre y su niña con poemas y cantos diminutos- supe del encuentro poético y humano que iba a hacerse en el asentamiento de desplazados de La Cruz. Al día siguiente subimos en el ómnibus más pequeño, ágil y temible de la región para escalar con ruedas el camino de serpiente que lleva a los hogares y a la escuela. Este es uno de los pocos lugares de la tierra donde además de doblar a la izquierda y a la derecha los vehículos también giran hacia arriba y hacia abajo. Ya en La Cruz, en la escuela, hubo poesía de poetas, viento, un hermoso viento de ciudad-montaña, aplausos, niños jugando y un almuerzo ancestralmente preparado. Aún respiro el humo de los fuegos y el aroma de las grandes ollas, donde el arroz y la mandioca eran sazonadas con las risas picantes de esas grandes cocineras desplazadas. Después de compartir la poesía de poetas en serio, guiados por Leydy desde un micrófono rebelde, y de haber conversado con los cruceños y sus historias de expulsión, fue inevitable que también fuera colombiano, y decidiera ser poeta aprendiz. Porque vivo aprendiendo y vivo adoptando nacionalidades y formas ajenas de vida. Me es inevitable y necesario estar en el cuero de los otros para comprenderlos, y para que yo mismo me pueda entender, algo que –lo confieso- pocas veces logro. Cuando regresaba en el ómnibus pequeño, que era en realidad un híbrido entre saltamontes mecánico y ascensor, empecé a bosquejar el poema para los desplazados de La Cruz. Pero también para los desplazados de otras guerras, y para los que no pueden desplazarse porque la guerra los tiene prisioneros. Empecé a amasarlo en una hoja de libreta donde tenía la dirección de Leydy. Luego lo continué en otro papel aún más pequeño donde había escrito el correo de Claudia. Milagrosamente no los perdí pues pierdo todo. Lo completé a nueve mil metros de altura entre Medellín y Panamá. Aclaro que no soy poeta, pero sí tengo disfraz de poeta. Me gusta escribir por impulsos, por pasión y por bronca. Creo, al final del día, que todos somos poetas cotidianos, y que cuando nos cansamos de ver nuestras propias imágenes las copiamos para que otros las vean. Los poemas son telegramas literarios, emblemas de lo breve, menos extensos que las cartas con estampillas, o las novelas, pero tan poderosos como mil ejércitos y mil rebeliones. Me hizo feliz escribirlo, me hará feliz que lo lean, y más feliz que me digan aquello que sienten al leerlo. Quiero el perdón de los maestros poetas por invadir sus territorios, pero debo confesarles que solo lo digo por cortesía, pues soy invasor crónico, por naturaleza y por curiosidad. LA ESPADA DE MAÍZ Dedicado a los habitantes de La Cruz, A Adelmo Cartagena y su bisnieta Mariángeles de tres años, A Isabelina Montoya, A los desplazados que hoy tienen raíces, A Leydy Acevedo, A Claudia, A Fernando Rendón, padre natural de un festival legítimo A los niños que remontaban dos cometas azules A Nayla y Otoño Araí Mi espada es temible temida, aterradora, inevitable distinta perdió su alma de metal, su ruido seco no tiene militar detrás ni regimiento, ni cerebros congelados posee puño, no empuñadura nunca fue forjada sino cocida al Sol, en la selva, sobre las camas pobres en los quejidos potentes de los amantes, en el llanto subversivo de los recién nacidos Es portada por mil manos callosas mil brazos, mil piernas, mil torsos, mil rugidos se hunde profundo pero no hiere ni mata hace vida, la brota, la mece espada de maíz que combate sables y fusiles ahogándolos en ideas de agua en furias ancestrales de pueblos que hierven en mil sonrisas de niños hambrientos en prólogos acallados de mil fosas comunes Nunca duerme en arsenales ni cuarteles porque despierta en chozas, en patios dóciles en mesas de cocina con olor a cebolla No es pariente de banderas ni nieta de patrias militares es hija del arado, prima del jaguar esposa de la sopa de calabaza Mi espada es feroz porque no es mía es de la gente simple que la tiene sin saberlo y la construye cada día, cada mañana de febrero cada minuto, cada noche de agosto A mi espada que no es mía la quieren tener los generales, los corruptos con trajes de tintorería, los narcos, los Monsanto, los Obama, Barrick Gold, Río Tinto, Texaco no saben pobres infelices que sus manos son ridículamente pequeñas para sostener una espada invisible con tamaño de pueblo Amigas, amigos: fue un privilegio conocerlos, y muy pequeño el tiempo para compartir. Pero como dice esa antigua frase china, "todo camino de mil millas comienza con un primer paso", y este primer paso ha sido hermoso, vibrante e inolvidable. Un abrazo de paz, Raul Montenegro, Premio Nobel Alternativo (Chile)
Posted on: Wed, 10 Jul 2013 12:08:17 +0000
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