DESAMOR... El amor es torbellino de pureza original, hasta el feroz animal susurra su dulce trino, retiene a los peregrinos, libera a los prisioneros, el amor con sus esmeros, al viejo lo vuelve niño y al malo solo el cariño lo vuelve puro y sincero, escribió y cantó muchas veces Violeta Parra. Esas líneas han quedado en el imaginario de generaciones como un himno magistral, como un poema que procura resumir la maravilla del amor. Cerca del final de su vida, compuso “Maldigo del alto cielo”. Este es quizá el pasaje más impactante de aquel grito desesperado: “…porque me aflige un dolor, maldigo el vocablo amor con toda su porquería, cuánto será mi dolor.” No es siquiera posible, me parece, comprender la altura, la profundidad y la anchura del sentimiento que la puso tan lejos de aquellas primeras palabras. Iba a decir tengo la sospecha, pero no: tengo la seguridad de que casi todos quienes leen estas líneas van a arder en deseos de explicarme las razones de este desvarío. Me harán ver que ella no tuvo cierta revelación imprescindible que la iluminara respecto de unas verdades disponibles a todas las criaturas humanas. Intentarán ilustrarme con referencias a la fuente de todas las cosas, la libertad de escoger y los diversos futuros posibles según los caminos que uno elija. He dicho ya varias veces que quienes desean leer más de lo que ya saben encontrarán en otros espacios de este sitio abundante material que reconfirme sus arraigadas convicciones. Aquí se intenta, con temblorosa perplejidad, tímidamente, compartir una dura constatación, expresar un asombro enorme, dibujar un oscuro agujero lleno de preguntas, guardar – algún – silencio. Qué desvestido está uno de razones cuando la vida se rasga de alto abajo y qué mísero es el relato aprendido para ofrecer algo de valor. Qué arrogantes son los artículos de fe cuando se destroza la vida y el alma rehúsa consuelo. Qué lejana está del desgarro infinito la correcta teoría. Qué desamparados se quedan los moribundos entre los vivos. Qué vacías son las preces ofrecidas a buen recaudo de la intemperie, a prudente distancia de la tragedia. Qué crueles son los juicios en los estrados y qué inmisericorde es la pura letra de la ley. “Cuánto será mi dolor” es una pregunta retórica. Querer responderla no es más que un insulto al que sufre y una posibilidad perdida para el amparo…
Posted on: Wed, 11 Sep 2013 03:25:31 +0000