Il a failli rater l’arrêt et par chance, une vieille dame a appuyé sur le bouton. Ils descendent tous les deux. Il l’aide, il lui tient la main. Elle a les mains douces et les ongles peints en rouge. Elle lui dit : – Vous êtes très aimable, mais vous n’habitez pas dans le quartier. Elle laisse planer une déception coquette au bout de la phrase. – Non ! Mon père y habitait, dit-il. Il est mort. Elle lui serre le poignet. Ses yeux sont très beaux, un bleu de faïence ancienne. Il est très rare de par¬ler sincèrement à quelqu’un. On use généralement des mots et de la voix que la situation nous dicte. Curieusement, lorsqu’il a fermé la bouche, il a senti que sa voix avait sonné vrai. Il a rarement entendu une tonalité semblable hormis dans la bouche des acteurs, bizarrement et rarement… Cette pensée le traverse alors que la vieille dame le quitte en souriant tristement, que son beau regard se détourne de lui et se pose sur le trottoir, sur les bosselures, sur les dif-ficultés qu’elle doit encore franchir pour retrouver sa maison, l’entassement des souvenirs et cette étrange obligation qu’il y a de vivre dans l’attente, l’attente de la fin des jours, vraiment la fin des jours. Extrait : Le lit de Gepetto.
Posted on: Wed, 28 Aug 2013 10:24:18 +0000
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