“Intenções são escravas da memória; São fortes, mas têm vida transitória; Qual fruto verde que se ostenta, duro, E há de cair quando ficar maduro. É fatal que esqueçamos de nos dar O que a nós mesmos temos de pagar: Aquilo que juramos na paixão, Finda a mesma, perdeu a ocasião. A violência das dores e alegrias Destrói as suas próprias energias. Onde há prazer, a dor põe seu lamento; Se a mágoa ri, chora o contentamento. O mundo não é firme, e é bem frequente O próprio amor mudar constantemente; E ainda está para ficar provado Se o fado guia o amor, ou este o fado. Se o grande cai, não mais possui amigos, Sobe o pobre, e não tem mais inimigos. E tanto o amor à morte se escraviza Que amigos tem quem deles não precisa; Quem na dor prova ao amigo que é tratante Prepara um inimigo nesse instante. Mas, para terminar como o começo, Cada fato é à idéia tão avesso, Que os planos ficam sempre insatisfeitos; As idéias são nossas, não os feitos.”
Posted on: Thu, 11 Jul 2013 17:16:58 +0000
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