Jorge Luis Borges (1899–1986) Para las seis cuerdas (1965) PRÓLOGO Toda lectura implica una colaboración y casi una complicidad. En el Fausto, debemos admitir que un gaucho pueda seguir el argumento de una ópera cantada en un idioma que no conoce; en el Martín Fierro, un vaivén de bravatas y de quejumbres, justificadas por el propósito político de la obra, pero del todo ajenas a la índole sufrida de tos paisanos y a los precavidos modales del payador. En el modesto caso de mis milongas, el lector debe suplir la música. ausente por la imagen de un hombre que canturrea, en el umbral de su zaguán o en un almacén, acompañándose con la guitarra. La mano se demora en las cuerdas y las palabras cuentan menos que los acordes. He querido eludir la sensiblería del inconsolable “tango-canción” y el manejo sistemático del lunfardo, que infunde un aire artificioso a las sencillas coplas. Que yo sepa, ninguna otra aclaración requieren estos versos. J. L. B. Buenos Aires, junio de 1965. MILONGA DE DOS HERMANOS Traiga cuentos la guitarra De cuando el fierro brillaba, Cuentos de truco y de taba, De cuadreras y de copas, Cuentos de la Costa Brava Y el Camino de las Tropas. Venga una historia de ayer Que apreciarán los más lerdos; El destino no hace acuerdos Y nadie se lo reproche— Ya estoy viendo que esta noche Vienen del Sur los recuerdos. Velay, señores, la historia De los hermanos Iberra, Hombres de amor y de guerra Y en el peligro primeros, La flor de los cuchilleros Y ahora los tapa la tierra. Suelen al hombre perder La soberbia o la codicia; También el coraje envicia A quien le da noche y día- El que era menor debía Más muertes a la justicia. Cuando Juan Iberra vio Que el menor lo aventajaba, La paciencia se le acaba Y le fue tendiendo un lazo. Le dio muerte de un balazo, Allá por la Costa Brava. Así de manera fiel Conté la historia hasta el fin; Es la historia de Caín Que sigue matando a Abel. ¿DONDE SE HABRÁN IDO? Según su costumbre, el sol Brilla y muere, muere y brilla Y en el patio, como ayer, Hay una luna amarilla, Pero el tiempo, que no ceja, Todas las cosas mancilla— Se acabaron los valientes Y no han dejado semilla. ¿Dónde están los que salieron A liberar las naciones O afrontaron en el Sur Las lanzas de los malones? ¿Dónde están los que a la guerra Marchaban en batallones? ¿Dónde están los que morían En otras revoluciones? —No se aflija. En la memoria De los tiempos venideros También nosotros seremos Los tauras y los primeros. El ruin será generoso Y el flojo será valiente: No hay cosa como la muerte Para mejorar la gente. ¿Dónde está la valerosa Chusma que pisó esta tierra, La que doblar no pudieron Perra vida y muerte perra, Los que en duro arrabal Vivieron como en la guerra, Los Muraña por el Norte Y por el Sur los Iberra? ¿Qué fue de tanto animoso? ¿Qué fue de tanto bizarro? A todos los gastó el tiempo, A todos los tapa el barro. Juan Muraña se olvidó Del Cadenero y del carro Y ya no sé si Moreira Murió en Lobos o en Navarro. —No se aflija. En la memoria... MILONGA DE JACINTO CHICLANA Me acuerdo. Fue en Balvanera, En una noche lejana Que alguien dejó caer el nombre De un tal Jacinto Chiclana. Algo se dijo también De una esquina y de un cuchillo; Los años nos dejan ver El entrevero y el brillo. Quién sabe por qué razón Me anda buscando ese nombre; Me gustaría saber Cómo habrá sido aquel hombre. Alto lo veo y cabal, Con el alma comedida, Capaz de no alzar la voz Y de jugarse la vida. Nadie con paso más firme Habrá pisado la tierra; Nadie habrá habido como él En el amor y en la guerra. Sobre la huerta y el patio Las torres de Balvanera Y aquella muerte casual En una esquina cualquiera. No veo los rasgos. Veo, Bajo el farol amarillo, El choque de hombres o sombras Y esa víbora, el cuchillo. Acaso en aquel momento En que le entraba la herida, Pensó que a un varón le cuadra No demorar la partida. Sólo Dios puede saber La laya fiel de aquel hombre; Señores, yo estoy cantando Lo que se cifra en el nombre. Entre las cosas hay una De la que no se arrepiente Nadie en la tierra. Esa cosa Es haber sido valiente. Siempre el coraje es mejor, La esperanza nunca es vana; Vaya pues esta milonga, Para Jacinto Chiclana. MILONGA DE DON NICANOR PAREDES Venga un rasgueo y ahora, Con el permiso de ustedes, Le estoy cantando, señores, A don Nicanor Paredes. No lo vi rígido y muerto Ni siquiera lo vi enfermo; Lo veo con paso firme Pisar su feudo, Palermo. El bigote un poco gris Pero en los ojos el brillo Y cerca del corazón El bultito del cuchillo. El cuchillo de esa muerte De la que no le gustaba Hablar; alguna desgracia De cuadreras o de taba. De atrio, más bien. Fue caudillo, Si no me marra la cuenta, Allá por los tiempos bravos Del ochocientos noventa. Lacia y dura la melena Y aquel empaque de toro; La chalina sobre el hombro Y el rumboso anillo de oro. Entre sus hombres había Muchos de valor sereno; Juan Muraña y aquel Suárez Apellidado el Chileno. Cuando entre esa gente mala Se arma algún entrevero Él lo paraba de golpe, De un grito o con el talero. Varón de ánimo parejo En la buena o en la mala; “En casa de jabonero El que no se cae se refala.” Sabía contar sucedidos, Al compás de la vihuela, De las casas de Junín Y de las carpas de Adela. Ahora está muerto y con él Cuánta memoria se apaga De aquel Palermo perdido Del baldío y de la daga. Ahora está muerto y me digo: ¿Qué hará usted, don Nicanor, En un cielo sin caballos Ni envido, retruco y flor? UN CUCHILLO EN EL NORTE Allá por el Maldonado, Que hoy corre escondido y ciego, Allá por el barrio gris Que cantó el pobre Carriego, Tras una puerta entornada Que da al patio de la parra, Donde las noches oyeron El amor de la guitarra, Habrá un cajón y al fondo Dormirá con duro brillo, Entre esas cosas que el tiempo Sabe olvidar, un cuchillo. Fue de aquel Saverio Suárez, Por más mentas el Chileno, Que en garitos y elecciones Probó siempre que era bueno. Los chicos, que son el diablo, Lo buscarán con sigilo Y probarán en la yema Si no se ha mellado el filo. Cuántas veces hará entrado En la carne de un cristiano Y ahora está arrumbado y solo, A la espera de una mano, Que es polvo. Tras el cristal Que dora un sol amarillo, A través de años y casas, Yo te estoy viendo, cuchillo. EL TÍTERE A un compadrito le canto Que era el patrón y el ornato De las casas menos santas Del barrio de Triunvirato. Atildado en el vestir, Medio mandón en el trato; Negro el chambergo y la ropa, Negro el charol del zapato. Como luz para el manejo Le firmaba un garabato En la cara al más garifo, De un solo brinco, a lo gato. Bailarín y jugador, No sé si chino o mulato, Lo mimaba el conventillo, Que hoy se llama inquilinato. A las pardas zaguaneras No les resultaba ingrato El amor de ese valiente, Que les dio tan buenos ratos. El hombre, según se sabe, Tiene firmado un contrato Con la muerte. En cada esquina Lo anda acechando el mal rato. Un balazo lo tumbó En Thames y Triunvirato; Se mudó a un barrio vecino, El de la Quinta del Ñato. MILONGA DE LOS MORENOS Alta la voz y animosa Como si cantara flor, Hoy, caballeros, le canto A la gente de color. Marfil negro los llamaban Los ingleses y holandeses Que aquí los desembarcaron Al cabo de largos meses. En el barrio de Retiro Hubo mercado de esclavos; De buena disposición Y muchos salieron bravos. De su tierra de leones Se olvidaron como niños Y aquí los aquerenciaron La costumbre y los cariños. Cuando la patria nació Una mañana de Mayo, El gaucho sólo sabía Hacer la guerra a caballo. Alguien pensó que los negros No eran ni zurdos ni ajenos Y se formó el Regimiento De Pardos y de Morenos. El sufrido regimiento Que llevó el número seis Y del que dijo Ascasubi: “Más bravo que gallo inglés”. Y así fue que en la otra banda Esa morenada, al grito De Soler, atropelló En la carga del Cerrito. Martín Fierro mató a un negro Y es casi como si hubiera Matado a todos. Sé de uno Que murió por la bandera. De tarde en tarde en el Sur Me mira un rostro moreno, Trabajado por los años Y a la vez triste y sereno. ¿A qué cielo de tambores Y siestas largas se han ido? Se los ha llevado el tiempo, El tiempo, que es el olvido. MILONGA PARA LOS ORIENTALES Milonga que este porteño Dedica a los orientales, Agradeciendo memorias De tardes y de ceibales. El sabor de lo oriental Con estas palabras pinto; Es el sabor de lo que es Igual y un poco distinto. Milonga de tantas cosas Que se van quedando lejos; La quinta con mirador Y el zócalo de azulejos. En tu banda sale el sol Apagando la farola Del Cerro y dando alegría A la arena y a la ola. Milonga de los troperos Que hartos de tierra y camino Pitaban tabaco negro En el Paso del Molino. Milonga del primer tango Que se quebró, nos da igual, En las casas de Junín O en las casas de Yerbal. Como los tientos de un lazo Se entrevera nuestra historia, Esa historia de a caballo Que huele a sangre y a gloria. Milonga de aquel gauchaje que arremetió con denuedo En la pampa, que es pareja, O en la Cuchilla de Haedo. ¿Quién dirá de quienes fueron Esas lanzas enemigas Que irá desgastando el tiempo, Si de Ramírez o Artigas? Para pelear como hermanos Era buena cualquier cancha; Que lo digan los que vieron Su último sol en Cagancha. Hombro a hombro o pecho a pecho, Cuántas veces combatimos. ¡Cuántas veces nos corrieron, Cuántas veces los corrimos! Milonga del olvidado Que muere y que no se queja; Milonga de la garganta Tajeada de oreja a oreja. Milonga del domador De potros de casco duro Y de la plata que alegra El apero del oscuro. Milonga de la milonga A la sombra del ombú, Milonga del otro Hernández Que se batió en Paysandú. Milonga para que el tiempo Vaya borrando fronteras; Pro algo tienen los mismos Colores las dos banderas. MILONGA DE ALBORNOZ Alguien ya contó los días, Alguien ya saber la hora, Alguien para Quien no hay Ni premuras no demora. Albornoz pasa silbando Una milonga entrerriana; Bajo el ala del chambergo Sus ojos ven la mañana, La mañana de este día Del ochocientos noventa; En el bajo del Retiro Ya le han perdido la cuenta De amores y trucadas Hasta el alba y de entreveros A fierro con los sargentos, Con propios y forasteros. Se la tienen bien jurada Más de un taura y más de un pillo; En una esquina del Sur Lo está esperando un cuchillo. No un cuchillo sino tres, Antes de clarear el día Se le vinieron encima Y el hombre se defendía. Un acero entró en el pecho, Ni se le movió la cara; Alejo Albornoz murió Como si no le importara. Pienso que le gustaría Saber que hoy anda su historia En una milonga. El tiempo Es olvido y es memoria. MILONGA DE MANUEL FLORES Manuel Flores va a morir. Eso es moneda corriente; Morir es una costumbre Que sabe tener la gente. Y sin embrago me duele Decirle adiós a la vida, Esa cosa tan de siempre, Tan dulce y tan conocida. Miro en el alba mis manos, Miro en las manos las venas; Con extrañeza las miro Como si fueran ajenas. Vendrán los cuatro balazos Y con los cuatro el olvido; Lo dijo el sabio Merlín: Morir es haber nacido. ¡Cuánta cosa en su camino Estos ojos habrán visto! Quién sabe lo que verán Después que me juzgue cristo. Manuel Flores va a morir. Eso es moneda corriente; Morir es una costumbre Que sabe tener la gente. MILONGA DE CALANDRIA Servando Cardoso el nombre Y Ño Calandria el apodo; No lo sabrán olvidar Los años, que olvidan todo. No era un científico de esos Que usan arma de gatillo; Era su gusto jugarse En el baile del cuchillo. Cuántas veces en Montiel Lo habrá visto la alborada En brazos de una mujer Ya tenida y ya olvidada. El arma de su afición Era el facón caronero. Fueron una sola cosa El cristiano y el acero. Bajo el alero de sombra O en el rincón de la parra, Las manos que dieron muerte Sabían templar la guitarra. Fija la vista en los ojos, Era capaz de parar El hachazo más taimado. ¡Feliz quien lo vio pelear! No tan felices aquellos Cuyo recuerdo postrero Fue la brusca arremetida Y la entrada del acero. Siempre la selva y el duelo, Pecho a pecho y cara a cara. Vivió matando y huyendo. Vivió como si soñara. Se cuenta que una mujer Fue y lo entregó a la partida; A todos, tarde o temprano, Nos va entregando la vida.
Posted on: Wed, 10 Jul 2013 02:22:57 +0000
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