Poema sin título No son los tristes jilgueros los que me sobrevuelan, ni la cornalina de tu suerte, ni los destellos de tu sensible mirada trastocada y aséptica. Huyo. Despavorido y fugaz, de este alud de emociones, este seísmo inoportuno que se empeña en asaltarme en el momento más dispar. Estoy seguro de que no son las libélulas, ni la luna que, rauda, se llena y se vacía con la rapidez de la pasión de aquellos amantes encontrados; estoy seguro de que no es esa vorágine, que no son las gélidas marcas que dejaste en mi maltrecho cuerpo cuando decidiste cortar los hilos del tiempo. Corro y me persigues, todo es opaco, no es el lapislázuli marino ni las estrellas muertas, ni los constantes abrazos de tus manos por mi espalda. Estoy seguro. Sé lo que es. Me lo dijo de mañana la música lenta del dial, me lo dijo el despertador, me lo dijo mi cuello cuando lo separé de la almohada, me lo dijo la pesadilla detenida, el olor a café de la cocina, la luz blanca del dormitorio, aquella Inmaculada, me lo dijo mi nudo en la garganta, mis lágrimas, me lo dijo el alma, empeñada en enredarse con recuerdos y añoranzas. Sé lo que es. No lo demoro. Un simple ataque de salvífica y suave melancolía. Es levedad, es silencio.
Posted on: Thu, 04 Jul 2013 10:32:14 +0000