Quiero escribir versos. Quiero construir finas filas de palabras que como hojas de afeitar donde rozan dejan huella y al cabo del tiempo puedan decir: Aquí pasaron los versos de un hombre que aunque triste quiso escribir versos con la dureza y el poder del delgado acero que hiere la aspereza. He recorrido de nuevo mis no sé cuántos versos y estoy triste como siempre más que nunca de saber que siempre podría mi vida depender de un verso que nunca encontraré y que busco en cada esquina; en cualquier parte que me vean obsesionado estoy ordenando sustantivos, verbos, adjetivos hasta hacerlos versos poesía para gritar en las plazas y los parques. No me importa que no encuentre nunca el verso que busco con afán el verso que todo lo derrumbe rasgue las vestiduras y nos muestre a todos lo que somos de verdad; el verso total que todo lo diga y lo repita si es del caso el bloque irreductible de palabras necesarias marchando en fila india haciendo de la búsqueda del verso total e irreductible la esperanza la meta final de un oficio que no existe y que alguien tiene que asumir sufriendo aún lo necesario todo lo que dice viviendo todo lo que exige. No quiero morir sin escribir mi verso, no quiero que mañana al recordarme digan: No dijo suficiente no dijo lo que quiso le dieron miedo los mensajeros de la muerte y de igual forma murió. Yo moriré de plomo y poesía de igual forma que puedo morirme de otra cosa; la muerte es lo único seguro que acarrea la vida y me da miedo pero igual voy a morirme un día con o sin miedo de plomo y poesía o de otra cosa. Podrían por ejemplo matarme. Por ejemplo podría morirme pero soy uno solo demasiado intrascendente no pasaría nada; moriría de ganas de vivir soy uno solo y ya han matado muchos soy uno solo y no podrán matarnos a todos ni siquiera casi todos; están muy muertos muy impregnados de odio y sinrazones. No podrán quitarnos mucho nunca solo algunas vidas que no podrán ser suficientes. Yo seguiré buscando mi verso a mí aún no logran sembrarme de silencio. Yo seguiré hablando a las plazas y los parques gritando en mi canto lo que pienso y lo que creo. Un hombre puede morir en cualquier parte; vivir implica morir de alguna forma y los hombres seguirán siendo los hombres y creyendo en el poder de la palabra en la vida y en la muerte en la gente, nuestra gente inmensa mole de silencio que comienza a ser rumor a erigirse en esperanza la única esperanza nuestra esperanza construida de silencio que poco a poco va tornándose en un inmenso grito interminable como un pueblo un grito cósmico el verso que el día en que yo muera estaré buscando con afán el verso irreductible inevitable como el hombre y su porvenir libre inevitable. Chucho Peña
Posted on: Wed, 16 Oct 2013 03:26:06 +0000