Une pièce. Blanche. Froide. Impersonnelle. Cest une salle de bain ? Devant le miroir, une lame entre les doigts. Elle se regarde. Revoit lenchainement de situation qui a fait qu Elle se trouve là : Née dune mère accro et don ne sait qui, initiée au rêve par un gars sortit don ne sait où, obligée de vendre son corps pour trouver sa marchandise ; cest un cercle vicieux. Tant quelle se prostituera, elle voudra oublier. Et pour oublier, elle se prostituera. Elle est nue, Elle a essayé de se laver. Mais la saleté nest pas seulement sur sa peau, elle est ancrée au plus profond delle-même. Son corps froid est couvert de bleus, de griffures et de cicatrices. Mais ce nest que la partie émergente de liceberg : la plus profonde blessure quelle a se trouve dans son cœur meurtri. Ses yeux sont vides, vides de toute émotion. Elle ne ressent plus rien, na pas limpression de vivre, car même si on souffre, cest une preuve quon vit, non ? Le sol est trempé. Pas par ses larmes, elle nen a plus. La lame sapproche de son poignet en tremblant. Y trace une entaille. Rien ! Elle ne saigne même pas. Mais elle continue. Lenfonce un peu plus loin, encore plus loin. Elle na pas quinze ans et elle veut mourir. Un bruit sourd. Et un autre. Et un autre... Cest son cœur. Il sent ce qui va lui arriver. Il lutte désespérément , mais Elle est plus forte. La lame sest suffisamment enfoncée, Elle la retire et tombe sur le carrelage. Regarde le sang se mêler à leau. Rouge, tout est rouge. Regarde la vie séchapper peu à peu de son corps. Se détache, voit la scène de lextérieur, se rend compte que personne ne la pleurera : ni sa mère trop abrutie par la drogue, ni ses multiples clients qui ne voient en elle quune quelconque poupée de chiffon, peut-être seulement ceux à qui elle vend cette cochonnerie. Elle est seule. Elle sourit. Pourquoi ? Parce que cest la seule fois de sa courte vie quelle ressent quelque chose. Ironie. Elle ne se sent vivante qua laube de sa mort.
Posted on: Sat, 23 Nov 2013 18:53:42 +0000
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