“A aranha e o sapato". Foi o primeiro. Com a capa rosa e - TopicsExpress

“A aranha e o sapato". Foi o primeiro. Com a capa rosa e desenhos ridículos. A mesma história que ganhava cores, ganhava ritmos, ganhava vozes, ganhava forma. Dona aranha e seu pequeno problema de encontrar sapatos para as oito patas. Eu não lembro do segundo, eu não lembro do terceiro, mas eu lembro: eu os li. Minhas impressões digitais são palavras. Não por serem únicas, mas por serem minhas. E as tuas me ensinaram a debater. A vida é minha, sim. Mas não é minha propriedade. Existe vida ali, você disse. A arte curou a minha ausência de mundos e esconderijos. O enredo vem de graça. Nos mendigos, nos pedófilos, nos bombeiros, nos bandidos, nos estupradores, nas empregadas domésticas, nos magnatas, nos cachorros de rua. Tudo. Eu piso num chão onde Harry Potter também pisou. E antes que Edward Cullen chegue, encha o peito e comece a brilhar, Harry Potter escapa dizendo: “Mas cara, eu sei quem você é."Jane Austen olha de cima e ri. Amadores. Talita Rebouças acaba de ficar chateada, pula no pescoço do Potter com aqueles olhos de cigana oblíqua, dissimulada e completamente louca e diz: “FALA SÉRIO, TROUXA, quem é você?" Quem é você, Alaska? Quem é? Tem ladrão que rouba raio, tem menina que rouba livro, e ainda sobra uns quarenta ladrões, mas eu roubo histórias. Falas estão impregnadas nos meus óculos, alojadas na minha cama, descansadas na minha estante. Quando a morte conta uma história, você deve escrevê-la. Assim falava Zaratustra. Numa cena de assassinato, ao som da marcha fúnebre, eu vejo Sherlock Holmes e Agatha Cristhie debatendo pra ver quem pega o caso. Eu vejo Poe sentado, de preto, com O Corvo no ombro, alisando suavemente a sobrancelha com um ar atormentado. E Dexter aproveita pra escapar de fininho. Numa reportagem sobre os conflitos árabes, eu me pergunto como Khaled Hosseni faria para Laila e Mariam escaparem do regime dos talibãs. Ou então nem escapariam, como Anne Frank não escapou do nazismo, e A Cidade do Sol seria a ruína de um anexo. Eu imagino o caos que a juventude sofreria caso a própria Anne Frank resolvesse ler O Diário de Uma Princesa. Ou conhecesse O Menino do Pijama Listrado e tivesse seu primeiro amor adolescente narrado por Gabriel García Márquez. Eu também não sei o que aconteceria caso Sofia soubesse logo de cara quem era ela e de onde ela vinha. Pollyana certamente diria que ela veio de um lugar muito contente. Talvez de Nárnia, talvez de Hogwarts. Num tribunal eu vejo sempre Paulo Coelho, Caio Fernando de Abreu e Nicholas Sparks, todos rindo, debochados, enquanto faturam milhares de polêmicas e opiniões. Tati Bernardi chora e faz biquinho. Bukowiski diz: “Você não é uma das minhas putas tristes". Eu vejo Cinquenta Tons de Cinza no meio do fogo cruzado, mas a lição que eu tiro de tudo é isso é não torcer para nenhum dos lados. Anjos e Demônios, nesse caso, estão no mesmo partido. José de Alencar namoraria Iracema e teria um caso com Moreninha, e tudo acabaria num romance picante de Jorge Amado ou Marquês de Sade. Humano ou inseto? Alguém chama Hamlet e acabe com a indecisão de Franz Kakfa. Todos os conflitos emocionais que já passei, tudo de ruim que eu já vivi, tudo se resume em Clarice Lispector e eu fico imaginando o quão dividida a minha dor é. Eu digo que amor é completamente clichê e Drummond, Quintana e Antoine de Saint-Exupéry aparecem só pra contrariar. As crianças drogadas e prostituídas que aparecem na televisão, todas, se parecem com Christiane F. Talvez eu esteja louco, mas eu não tenho dinheiro pra sentar no divã de Freud. Eu só tenho dinheiro para lê-lo. Quando tenho que viajar, a primeira coisa que coloco na mochila é uma toalha… Nunca se sabe. Nunca se sabe quando um mochileiro das galáxias aparece e diz obrigado pelos peixes. Naqueles programas esdrúxulos de televisão, eu imagino Bentinho fazendo um teste de DNA. O resultado Vadinho viria anunciar. Talvez eu realmente esteja louco e a loucura começou quando as minhas aranhas começaram a se calçar. Você me ensinou que na ausência de fé, Deus é literatura.” — Cinzentos - Via Tumblr ~SC

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UMA FARSA, UMA ANEDOTA E UM PESADELO António José Seguro acaba

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