#Wolfy 卐 HABITACIÓN 42 Luis se suicidó en la habitación 42 De un motel al centro de la ciudad Nadie sabe ni se imagina la razón Y la verdad es que a nadie le importa. Pero los policías Las camareras Los dueños del lugar Algunas parejas curiosas y yo Coincidimos en algo: No hemos visto una escena trágica Más hermosa que esta. Nadie quiere dejar de mirar la habitación A media luz de luna Con las paredes de colores pastel Donde Luis esparció su sangre Y todo su cansancio Sus apagados sueños de carmín y oloroso hierro. Ahora las que eran simples paredes Son murales pintados por la mano de la muerte Murales surrealistas donde los policías Ven perfectas mujeres desnudas Bailando sobre nubes rojas. Donde las camareras Ven enjambres de hadas y corceles Que a pesar de todo son blancos. Paredes sin tiempo Donde yo veo cadáveres aztecas Regados sobre el crepúsculo. Nadie quiere dejar de respirar el humo del cigarrillo Que quedó encendido en un cenicero de cristal azul. El humo serpentea Nos lleva hacia arriba Hacia el ventilador en el techo Colocado exactamente sobre la cama. Ahora es el ventilador El que nos envuelve en su órbita lenta En su movimiento de aparente eternidad. Todo en la habitación tiene un efecto tranquilizante Es una clara conspiración contra la vida. La cama circular de carácter infinito Nos promete una calma entera. Incluso el cadáver de Luis medio sonriendo En su total colapso Nos sugiere navajas o melódicas armas Para dormir a su lado. De pronto advertimos al mismo tiempo Que también hay música de fondo Hay una grabadora Que ha estado repitiendo la misma canción sin descanso. Carta al cielo. De Javier Corcobado. Caemos entonces y de golpe Hasta el fondo de la nostalgia. Uno de los policías Nos ofrece su piadosa escopeta Y ahora coincidimos en otra cosa: Todos tenemos ganas de suicidio. Una camarera rubia Es la primera en tomar la escopeta Los demás esperamos que la espera sea corta. La camarera se quita el uniforme Y aumenta su blanca belleza Poniéndose el cañón en la boca. Pero cuando está a punto de dispararse La aguda sirena de una ambulancia Nos despierta de este tétrico soñar con ojos abiertos. LA CARNE DESDE SIEMPRE ES LA PROMETIDA DE LA TUMBA
Posted on: Tue, 10 Sep 2013 03:46:58 +0000